ПОЭТ.
Поэт устроен странно:
Он думает нежданно,
Он образами мыслит и лишь стихом живет,
Словами он играет,
Как книгу,
жизнь листает,И,
словно гость на свете, смерть, как хозяйку ждет.В свою влюбленный странность,
Не ценит он реальность,
Мир для него не боле, чем временный колпак,
Красивый и огромный,
Но очень неудобный,
И вовсе непригодный для бесконечных благ.
Он в мире, словно странник,
Имеет свой фонарик,
И стихотворным светом свой пролагает путь,
Дорогой одинокой
К звезде своей высокой
Идет он,
проклиная всю временную муть.Порядки все земные,
Законы мировые,
Моральные устои и всякие дела
Его лишь раздражают,
Ему всегда мешают
Сиюминутной глупой борьбой добра и зла.
Как будто к небу птица,
Он к вечности стремится,
И вечность,
словно строчку, кладет в свою тетрадь,В желанный миг удачи
Он радости не прячет
И счастлив от того,
что не может не писать.129 июля 1998 г.
Вдохновенно и свободно
Рифмы могут что угодно
На листок мой принести
Из небесного пути.
Рифмы в воздухе летают,
Не сгорают и не тают,
А спускают с высоты
В руки лунные цветы.
Словом на моей ладони
Весело танцует пони,
А на пальчиках моих
Пляшет пена волн морских.
Я и сам в минуты эти
Растворяюсь каплей в лете
И,
развеивая грусть,Звездным светом становлюсь.
Открывая мне все дали,
Рифмы кружатся,
как стаи,И в уме моем пустом
Стихотворный строят дом.
131 июля 1998 г.
Мыслить
- значит страдать.Значит,
мыслить не нужно...В час,
когда в мыслях вьюжно,Я открою тетрадь.
Мир покроет туман,
Станет улиц не видно,
Но не станет обидно
Эху спрятанных стран,
Что на мой тихий зов
Отзовется хорами
И войдет голосами
В мир туманных стихов.
130 июля 1998 г.
Устаю от всего,
в том числе от себя,Кто подскажет,
куда же мне деться?Эти чертовы люди и эта земля
Раздражает пустынное сердце.
Убегаю в стихи я как будто в моря,
Словно в волнах тону в окончаньях,
И качает меня неземная заря
На безмерных своих расстояньях.
Высоко над землей я летаю,
как духХотя телом на ней пребываю,
В звездном небе для мира я нем,
слеп и глухИ хожу по земле,
как по краю.11,2, августа 1998 г.
ОСЕННИЙ ЭКСПРОМТ.
Я дописал,
поставил точкуИ стало страшно
- боже мой!О,
неужели больше строчкуМне не подарит ум пустой
?О,
неужели в самом делеС тоской приникну я к плащу
И,
находясь в осеннем телеВесенних строк не напишу
?12 августа 1998 г.