ПОЭТ.

Поэт устроен странно:

Он думает нежданно,

Он образами мыслит и лишь стихом живет,

Словами он играет,

Как книгу, жизнь листает,

И, словно гость на свете, смерть, как хозяйку ждет.

В свою влюбленный странность,

Не ценит он реальность,

Мир для него не боле, чем временный колпак,

Красивый и огромный,

Но очень неудобный,

И вовсе непригодный для бесконечных благ.

Он в мире, словно странник,

Имеет свой фонарик,

И стихотворным светом свой пролагает путь,

Дорогой одинокой

К звезде своей высокой

Идет он, проклиная всю временную муть.

Порядки все земные,

Законы мировые,

Моральные устои и всякие дела

Его лишь раздражают,

Ему всегда мешают

Сиюминутной глупой борьбой добра и зла.

Как будто к небу птица,

Он к вечности стремится,

И вечность, словно строчку, кладет в свою тетрадь,

В желанный миг удачи

Он радости не прячет

И счастлив от того, что не может не писать.

 129 июля 1998 г.

Вдохновенно и свободно

Рифмы могут что угодно

На листок мой принести

Из небесного пути.

Рифмы в воздухе летают,

Не сгорают и не тают,

А спускают с высоты

В руки лунные цветы.

Словом на моей ладони

Весело танцует пони,

А на пальчиках моих

Пляшет пена волн морских.

Я и сам в минуты эти

Растворяюсь каплей в лете

И, развеивая грусть,

Звездным светом становлюсь.

Открывая мне все дали,

Рифмы кружатся, как стаи,

И в уме моем пустом

Стихотворный строят дом.

 131 июля 1998 г.

Мыслить - значит страдать.

Значит, мыслить не нужно...

В час, когда в мыслях вьюжно,

Я открою тетрадь.

Мир покроет туман,

Станет улиц не видно,

Но не станет обидно

Эху спрятанных стран,

Что на мой тихий зов

Отзовется хорами

И войдет голосами

В мир туманных стихов.

 130 июля 1998 г.

 

Устаю от всего, в том числе от себя,

Кто подскажет, куда же мне деться?

Эти чертовы люди и эта земля

Раздражает пустынное сердце.

Убегаю в стихи я как будто в моря,

Словно в волнах тону в окончаньях,

И качает меня неземная заря

На безмерных своих расстояньях.

Высоко над землей я летаю, как дух

Хотя телом на ней пребываю,

В звездном небе для мира я нем, слеп и глух

И хожу по земле, как по краю.

 11,2, августа 1998 г.

 

ОСЕННИЙ ЭКСПРОМТ.

Я дописал, поставил точку

И стало страшно - боже мой!

О, неужели больше строчку

Мне не подарит ум пустой?

О, неужели в самом деле

С тоской приникну я к плащу

И, находясь в осеннем теле

Весенних строк не напишу?

 12 августа 1998 г.

 



Хостинг от uCoz